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Clopis
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olmo por Josón

Pasopalabra

Cuando volví a la casa donde desbrocé mi infancia descubrí que por la ventana de mi cuarto ya no se veía el olmo viejo que con sus ramas acariciaba la madera del alféizar y que le transmitía, a través de sus hojas, la humedad y el calor antiguo de todos los lugares de la tierra, haciéndole brotar la savia olvidada entre sus cicatrices, en un sortilegio invisible para todos menos para el sol. Y ya no se veía porque un día se cansó de alejarse de la tierra. Tanto se cansó que una buena mañana se tumbó a escucharle las entrañas durante una invisible tormenta. Se divorció de la vida sin ruido, mansamente, devolviéndole la luz a mi viejo cuarto, robándole su sombra, y dejando un paisaje inédito para mis ojos, que entendieron su decisión sin tardanza, con una serena pena ancha en el trasfondo.

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olmo por Josón

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Ensoñaciones del pasado

Mi amiga Sandra tiene un hijo que se llama Olmo. Un día me la encontré en el aeropuerto de Barajas, en Madrid, acompañada de Mariló, una científica en ciernes de nombre musical. Sandra estaba de nuevo embarazada y bromeamos sobre el nombre del futuro retoño. Mariló dijo que si era niña se tenía que llamar Sabina. “¡Qué acertado!”, pensé. Le dije que íbamos a hacer un foro en internet para determinar el nombre de tan arbóreo individuo.

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