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washington por Josón

Pasopalabra

A orillas del río Potomac me encontré una noche fría de marzo con el amor de mi vida. Nevaba. Por dentro y por fuera, y eso que ya era primavera. Mi vida estaba en ese momento manejada por un desorden sentimental, solo por dentro. Desorden fruto de las libertades recién estrenadas de un adolescente treintañero. Quiso el destino que el azar se conjurara con la fortuna y la casualidad aquella noche, y que en la puerta del Rumba Café se encontraran dos conocidos que me invitaron a entrar. Quiso el descaro mío, franco por entonces, que acabáramos hablando con las tres sudamericanas más risueñas del local. Y quiso finalmente
Benedetti, dotarme de todo su arsenal poético, y mi cerebro, de toda mi memoria para hacerla recordar.
Aquella noche washingtoniana, en Adams Morgan, noche de vino, rumba y café, se colocaron las primeras traviesas de mi destino sentimental. Aquellas traviesas iniciales eran de madera de eucalipto, y quedaron remachadas en los siguientes días con una
suma incontable de besos y abrazos de seres lejanos que se despedían para siempre. Pero aquellas traviesas iniciales, pronto encontraron raíles comunes, de ida y vuelta, de fierro fiero, que se fueron alargando, de la misma manera que se alargaban los días al principio de aquella extraña primavera. Y aquellos primeros momentos se fueron convirtiendo en sueños imposibles de cumplir. Y aquellas primeras traviesas se eternizaron en el teléfono, y aquellos traviesos maderos que anclaron mi vuelo a los raíles, se transformaron en sueños de vuelta. Hoy esos sueños son tangibles, y tienen nombre. Nombre de niño y de niña, y nombre del eterno soneto que mi nueva falta de atrevimiento me impide compartir.

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