Letra candorosa, amable y meliflua. Esta letra se ocupa de las palabras importantes. El resto, de las que tienen importancia.

Acompañado de sonrisita cómplice...Expresión de cortejo adolescente en las fiestas del Pilar.

plato de alta cocina que hace del día en que se come el mejor día de la semana. Aunque sea lunes.

¡Que no, que no tiene nada que ver con lo que estás pensando! ¡Mira el DRAE!

Alimentagon que zage a grico em de dezaagullo

Mi madre se muere. Y se muere sin remedio. Con razón. Mi madre se apaga cada día como las olas se achantan cuando llegan a la orilla. ¿Cuántas olas le quedan a mi madre para no ver el mar? ¿Cuántas olas me quedan sin mirar mientras pienso en ella? ¿Y cuántas más cuando ella se haya marchado?
Se apaga desde dentro con el miedo aterido a la piel. Con mi padre a su lado, mirándola con compasión y pánico al mismo tiempo. Con la mirada cierta y resignada de mi hermano, y la mía propia, sobrevolando las conversaciones, los silencios. Con el miedo escondido en el bolsillo, y en el teléfono, que cada vez que suena encoge el corazón como un latido seco, nuevo y exagerado, destemplado. Duele la certeza de saber lo que se avecina. Duele, por doler, hasta el dolor de la impotencia. Tan clara, que está sentada a mi lado desde que yo lo sé. Como una nueva amiga que sabía que tenía que venir a visitarme pero que no es bienvenida. Lloro por las noches sin sufrimiento cierto del futuro incierto de mi alma sin mi madre. Por el sufrimiento cierto del futuro cierto de mi padre sin mi madre. Por el dolor que está llamando a la puerta y a quien no le vale un “no estamos en casa”, pero al que tendremos que abrir. Y por la angustiosa distancia de horas que me separan de su angustia. Que no me alejan, pero asustan. En cada una de mis sonrisas hay una leve mueca, a veces imperceptible, que lleva su nombre, y que me desgasta el ánimo, el que creía preparado y en guardia. Cuando vengo de un lugar donde estas cosas no ocurren, de los sueños de cada noche, la mañana me regala su imagen como un mal tutor. Y aparece y desaparece a lo largo del día alterando mi espíritu con una cadencia ingrata y, al parecer, inalterable en las horas. Viniendo a visitarme con demasiada exigencia de horarios, con demasiada puntualidad innecesaria. Me sumerjo, como ahora, y no sirve de nada. Me levanto y grito, como a veces, y no sirve de nada. Me emociono, como siempre, y ¿de qué sirve?
Mi madre se muere y hoy tuve la certeza comiendo a la mesa con mi padre, a solas, porque mi madre no podía comer. Mi madre se muere como los días, poco a poco. Sin solución. Es el último verano a su lado, y vino helado y lleno de despropósitos y sinrazones y durezas y lamentos tardíos que no valen nada. Mi madre se muere delante nuestra, con la sonrisa puesta, como siempre, pintada y guapa, coqueta, como no podría ser de otra forma. Y mi corazón se muere también, con ella, al menos durante un tiempo. Luego lo enterraré durante un tiempo y lo desenterraré, y lo volveré a poner en el pecho. Para que se acostumbre. Para que se caliente de nuevo y deje de temblar. Para que funcione, para seguir adelante como mi madre me enseñó que hay que hacer cuando estas cosas pasan, y para que me saque las sonrisas a empujones cuando piense en ella como, de nuevo, no puede ser de otra forma.

Dicen que madre no hay más que una. Menos mal.

Según "el cuervo" Madre es el nombre que los niños dan a su Dios.

Es aquella persona que le pone a su hij@ una rebequita cuando ella misma tiene frío.

Lo más grande que te puede dar la vida...¿O debería decirse al revés?

Cuando llegues a Madrid, chulona mía, voy a hacerte emperatriz de Lavapiés, y a alfombrarte con claveles la Gran Vía, y a bañarte con vinillo de Jerez.
En Chicote un agasajo postinero, con la crema de la intelectualidá, y la gracia de un piropo retrechero, más castizo que la calle de Alcalá.
Madrid, Madrid, mi Madrid... (Agustín Lara)

En Madrid me quité definitivamente los pantalones cortos del colegio. Tengo un libro lleno con los adjetivos y sustantivos que esa ciudad me enseñó. Y otro con los colores y los pecados, que luego no lo eran, y que por aquellos entonces eran desconocidos para mí. Le debo una vida, y ella a mí una juventud vivida. Le debo mil, y ella a mí, nada. La ciudad de las estrellas perenne-mente escondidas, mi gris profesora llena de coches y de amigos siempre tendrá mi incondicional admiración, y mi eterno agradecimiento por haberme dejado escapar.

Madrid llena de una tristeza pretérita al infortunado viajero que se para a pensar en el tiempo en cualquiera de sus avencidas. Por suerte este hechizo no le sucede a todo el mundo. Solo a aquellos que maquetaron su forma de ser por las calles llenas de gente de esa ciudad invivible pero insustituible.

Monstruosa nube sucia donde vuelan inalcanzables las nostalgias y ambiciones de hombres y mujeres de provincias.

Hay quien cree que se llega a la madurez como consecuencia de la edad. Cuando entras en la edad adulta, empiezas a madurar. Suele coincidir con esa etapa de la vida en que uno tiene que empezar a valerse por sí mismo y es ese choque de narices contra la realidad (la real y no la que cada uno se había inventado), el que lleva a la gente a madurar. De golpe. A golpes.
Hay gente, gente observadora, cauta, callada. Que aprende a madurar mucho antes. Vive la introspección y adora la observación.
La madurez no es hacerse mayor. La madurez es una manera de ver el mundo. Realista. Crítica. Objetiva. La madurez es conocerse a uno mismo ante todo y no dejarse llevar por caminos "oscuros" por miedo a aceptar lo inaceptable de uno mismo.
La madurez va de la mano de la sensibilidad. Pues una persona sensible no es aquella que llora cuando aún no ha comenzado la boda. Una persona sensible es capaz de perdonar lo imperdonable porque comprende qué llevó a esa persona a herirle en lo más profundo de su ser.
Cuando alcanzas ese estado de paz interior. Cuando te reconcilias contigo mismo. Te aceptas. Eres conocedor de lo bueno y lo malo que hay en ti, y no solo no te importa, sino que el conjunto te gusta. Entonces estás "maduro" y la sensibilidad llega con los brazos abiertos. Ya puedes empezar a comprender el funcionamiento del mundo (o de los seres humanos, que son los que lo mueven).

Otrora en el que la Bella Easo surcaba el monte y asomándose a la boca de las cuevas ofrecía desconcertante bollería a los Cromagnones.

Hubo un grito desgarrador, y la niebla matutina que lo escuchó lo deshilachó rápidamente en murmullos que el alba terminó por callar. Quedaron pequeños hilachos blancos colgados sobre las hojas de las incipientes hierbas que nacían entre los árboles del bosque que coronaba el valle. Los lugareños más ancianos afirmaron que había sido la primera vez, que se supiera, que habían encontrado escarcha en esa época del año. Fue el agosto más caluroso que aquel pueblo de Andalucía había sufrido jamás, y la noche más mágica jamás vivida. Esa noche Irene había visto cómo su hijo de tres meses se le iba de las manos. El grito de dolor de Irene, cuando su retoño dejó finalmente de respirar, quedó para siempre en el bosque, y cada verano, alrededor de esos días, aparecen briznas de algo parecido a la escarcha, y zuzones, en algunos recovecos de los huecos de algunos árboles que continúan rememorando aquella fatalidad.

... mangante de incognito

Del latin glosia, hablar y spatula, espalda. Hablar mal a la espalda.

1) Vilipendiar al ausente a lo largo y ancho de una charla interminable. 2) Deporte nacional de viejas que, en realidad, practica todo el mundo (o casi) 3) República isleña a dónde mandan a la mala gente...

Esta palabra es poco habitual para definir un estado de ánimo triste. No obstante aúna en un solo término tener el hada en contra, estar infeliz o sin hada, desgraciado. El diccionario de la RAE también recoge bienhadado con significado contrario, como es lógico. Me quedo con esta última definición, mucho más en sintonía con las hadas que me rondan y con las que suelo alternar.